Le ver est né, je pense, dans un chiffonnier
réchappé des mises au rebut comme des crues.
Il creuse très lentement, le microson ne cesse pas.
Depuis des mois sans doute il se nourrit de la poussière
que produit son travail. On dirait qu'il ignore
mon existance, mais pas moi la sienne. Moi aussi
je suis en train, à mon insu, de forer une souche
que je ne connais pas et que quelqu'un observe,
exaspéré par le crissement qui en sort,
quelqu'un qui fore lui aussi sans savoir
qui le fore, et ainsi de suite - dans un
interminable emboîtement de longue-vue.
Peinture de Todd Krasovetz
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